Гол в свои ворота

Редкий мужчина не любит страсть. 

Нам нравится скорость: мотоциклы, рок, большие деньги и смелые женщины. И даже тем, кто читает Джойса, Набокова и Кафку. 

Мы хотим эмоций. Горящие чувства бывают весьма краткое время, в самом начале. Скучая по ним, мы выбираем импульсивных дам, которые разжигают в нас пламя. Чувствуя бешеный интерес первые недели (кажется, это называют влюбленностью) мы начинаем верить, что вот оно (такой накал!) – нечто большее...

Раскормленные сказочной литературой и блокбастерами, мечтаем о приключенческих встречах, внезапных откровениях и прочей глянцевой атрибутике, натягивая свою жизнь на биллбордовские идеалы. Мы думаем, что волшебная любовь начинает волшебно, то есть крайне неестественным образом.

Волшебная любовь - это, допустим, последний уровень сложности. Вещь практически бытовая. А вот за пределами всех сложностей и уровней есть связь. Любовью ее назвать - какое-то словесное преступление, сознательное преуменьшение.

Моя волшебная любовь началась совершенно непредсказуемо, как в печатных изданиях, как в дурацких голливудских мелодрамах. И адреналин, и страсть, и ощущение чего-то неизведанного, чего-то, что просто необходимо постичь. Эта девушка покорила мое сердце. Она ворвалась в него стремительно, вероломно, раздвинув шторы и позволив потокам яркого дневного света ослепить меня. То, что раньше я считал театральным фарсом вдруг задвигалось, зашевелилось и вжилось в мою жизнь!

Как же началась моя связь? Никак. У нее нет начала. Она была. Есть. Будет. Чёрт.

Она - не фарс и не действительность, она - моя статичная пустота, в которой я пребываю с каждой своей мыслью. Та обыкновенная девушка, что не соответствует определениям, что не является ни ортодоксальной христианкой, ни атеисткой, ни вегетарианкой, ни потребительницей фастфуда, та, что не брезгует мешать тоску в текиле и случайных знакомых в пятницу вечером, а в субботу смотреть фильмы Тарковского и готовить под Рахманинова, та, что вызывала полное ее понимание вкупе с моей снисходительной улыбкой, никогда не пыталась постучаться в мое сердце. Просто однажды я проснулся с ней в голове. 

Это не обретение, это возвращение. 

Словно так и должно быть, словно так и было, пару жизней назад или пару стертых памятей назад. В моей голове она вечная и единственная по соседству с размышлениями о жизни и смерти. Все эти мелодрамы о разбившемся сердце лгут. Мне разбивали сердце и не единожды. Это такая мелочь в сравнении с тем, что кто-то - твой разум. Моя сущность - даже не я, моя сущность - она.


Гол в свои ворота.